Cristina Branco - Portugal par zindabad7

 

 

 

 

 

 

D’abord le sable, non celui d’Afrique

 

Brûlant comme une terre de sang,

 

Non la plénitude de quelques négresses,

 

Mais le crac d’un chemin durement ensablé

 

En cette Belgique, au coin d’une mer,

 

Où trois lagunes de terre à six heures

 

Attendent fièrement leur coucher de soleil,

 

L’Astre rouge, grossi de l’ardeur

 

De tous ses feux d’hiver, crachant

 

En son disque d’éternité un éclat

 

De femme enceinte prête à accoucher,

 

Jamais au milieu de cet univers

 

Dansant des sambas sous des cieux d’or,

 

Bleuies en écrins nostalgiques,

 

Jamais la splendeur érotique

 

Ne se déchira avec tant d’ardeur,

 

Joie en cette fin d’après-midi…

 

C’est la lune qui jouit, cette lune

 

En son petit croissant d’avortement

 

Ose à peine se montrer, elle gagnera

 

La partie dans un mois, le croissant

 

Si frais se devine à peine,

 

Il tait son nom, aujourd’hui, quidam

 

De dix rêves d’espérance, demain

 

Cette lune de perfection

 

Se rompra comme le soleil du jour,

 

C’est lui qui sera vaincu

 

En son impuissance de timide,

 

L’espace d’un instant fatal,

 

Elle, gagnante, lui, vaincu,

 

La lune se gorgera de lumière,

 

De force, de haine, elle accouchera

 

En sa couleur argentée, d’un excès

 

 De volume par rapport à son poids...

 

Ostende a vu le gros triomphe

 

De son soleil d’hiver, plein aux as,

 

Inondant et les cieux et les eaux

 

Et l’univers combatif de la pêche

 

Et les gens en escapade flânant

 

Sur l’estacade des souvenirs,

 

Des peurs, des désirs fous...

 

Ostende a vu l’astre du jour

 

L’emporter haut la main,

 

Ostende a vu la craintive de nuit

 

S’effondrer de honte

 

Au détour d’un firmament gringalet...

 

 Pourquoi tant parler du soleil

 

Et se taire à propos de la lune?

 

Pourquoi donner raison

 

A la force du riche,

 

Ayant honte de la faiblesse

 

Du pauvre, du trop petit?

 

Aurai-je envie tout à coup

 

De devenir celui que je ne suis pas?

 

 

 

Il ne s’agit pas de cela,

 

Sous les bras de l’amour

 

La lune et le soleil

 

Tour à tour

 

S’amaigrissent, s’engourdissent,

 

Jouant à deux

 

Leur ballet fou d’alternances

 

Au milieu des étoiles....